La tarde que te encontré

No soy quién para pedirle al músico que deje de tocar,

ni quién para ensuciarle su instrumento,

ni quién para escondérselo.

Me ofreces tu sonrisa limpia y tu tacto cálido.

(No sé qué robarte para sentirte mío).

Lleno mi mochila de piedrecitas mientras busco el camino de vuelta a casa.

Manos extrañas me acarician.

Encuentro en cada desconocido un alivio,

y dibujo bajo su piel un deseo.

Me pierdo en el humo de sus cigarros

y me vuelvo aire viciado y sabor al último bar.

Conversación improvisada.

Guardo en el bolsillo del pantalón corto de verano aquella calle,

aquel silencio, el viento frío y tu mirada.

- ¿Cómo te llamas?

- Ángela.