Madrid y sus noches deprisa, sus camas vacías. Madrid lleno de gente. Madrid y sus andenes, sus minutos. Un 28 de Julio, Madrid y un tiempo llamado "ahora". Humo de porros, bares cerrados. Madrid y tus recuerdos, tu olor, tu todo. Madrid, sangre, pupilas, yodo, goma quemada entre las uñas, viejos rockeros, cumpleaños, desconocidos.
Un chasquido de dedos. No te diste cuenta pero ya ha pasado el tren. Madrid y la esperanza, el ruido de máquinas. Los músculos cansados, búsquedas incesantes y mandíbulas que castañean.
Madrid a dormir, a cantar, a vagabundear. Madrid a salir corriendo, a detener la espera, a romper señales. Madrid con una taza de café, silencios incómodos, panfletos derramados. Madrid que rueda, Madrid que vuela, Madrid que lo atrapo entre las manos. Madrid y sus tantas caras, tantos cuentos.
Un chasquido de dedos. No te diste cuenta pero ya ha pasado el tren. Madrid y la esperanza, el ruido de máquinas. Los músculos cansados, búsquedas incesantes y mandíbulas que castañean.
Madrid a dormir, a cantar, a vagabundear. Madrid a salir corriendo, a detener la espera, a romper señales. Madrid con una taza de café, silencios incómodos, panfletos derramados. Madrid que rueda, Madrid que vuela, Madrid que lo atrapo entre las manos. Madrid y sus tantas caras, tantos cuentos.
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